A edição de hoje
No mês passado, a revista ‘New Yorker’ publicou um longo artigo sobre os avanços da IA em matéria de literatura. Tuhin Chakrabarty, um cientista de IA, ensinou o ChatGPT a escrever ficção a partir de textos de escritores distinguidos com o Nobel, como Han Kang ou Orhan Pamuk, e o resultado era uma espécie de sopa transviada que pode ser ensinada nas aulas de escrita criativa para mães de família de esquerda; tinha todos os ingredientes que destruíram o romance contemporâneo e tiques de argumento da Netflix. A culpa não era de Kang ou de Pamuk, que leram e acharam o resultado pobre, vulgar, demasiado suspeito. Pelas amostras, concordo: é como se puséssemos uma pianola eletrónica a tocar infinitamente num elevador de hotel ou numa loja de roupa. A máquina tem uma memória limitada e um dicionário curto, como um escritor que não lê, não desenha, não cheira, não detesta, não tem guinadas, erros, insónias, defeitos de caráter ou gosto pela comida. E se os leitores gostam “daquilo”? Qual o propósito de sermos humanos?
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