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Francisco José Viegas

Francisco José Viegas

Escritor

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23 de junho de 2026 às 00:30

Quando era miúdo, numa aldeia do Douro, o apogeu do verão era uma fogueira de São João. Faz hoje muitos anos que saltei sobre uma delas. Depois sobre outra, no ano seguinte, e por aí fora, até ser adolescente. É uma recordação de infância que não tem a ver com o mar, a praia, as ondas de espuma salgada – mas com o interior, as sombras dos pátios, as vagas de calor noturno, a água do rio, a água das ribeiras, o perfume das fogueiras de São João e as promessas das de São Pedro, que vinham a seguir. Um país atlântico, que celebra a justa e feliz alegria da praia, não tem muita memória do “interior”, que ficou sitiado entre rios e montanhas e se sentia excluído (mas não triste) sempre que se falava do verão e das férias junto do mar. O nosso verão começava realmente com o São João, os bailaricos, e tinha bandas filarmónicas, cigarras nos campos, vindimas e fogo de artifício nos arraiais. É uma velharia na minha memória e uma velharia no país. Talvez o interior não seja o país do verão, mas é uma injustiça.

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