Tão distantes, que já nem exóticos parecem, antes medievais.

O razoável funcionamento da caixa cerebral que armazena os dados.

Mais vezes do que – fosse ela de santo – a paciência aguenta.

Veio a droga, veio o martírio, sobram as ameaças.

Em vez de agradecer os conselhos, mostram má cara.

Convencidos de que, venha o que vier, será para sempre melhor.

Grande pena, mas a UE é chão que já deu uvas.

Ajustes de contas resolvidos a rajadas de Kalashnikov.

Fúria que vai tanto para os intrujões e as suas promessas, como para os simples, que acreditam.

A capacidade do que antigamente se denominava estoicismo, mas em português da última moda se chama resiliência.

Garantem estar ao corrente de intenções e segredos.

Há visitas assim, a porta ainda mal se abriu e quase nos empurram com a urgência de entrar.

Engana-se quem julga que certos casos só se davam antigamente, pois basta abrir bem os olhos para ver que sobram as situações contrárias.

Comecei a escrever cartas por volta dos doze anos, vício que teve um fim abrupto quando chegou a internet.